Já pensei em recuar, bom, na verdade, eu aceitei essa ideia. Você sabe que as coisas estavam difíceis e foi você mesma quem dificultou, por querer, presumo. Vive amargando e levando ao pé da letra isso de “Não se apega, não.” da Isabela Freitas, e sinceramente? Como isso me estressa. Não que ela esteja errada, mas é só que, não precisa disso, não comigo. Sabe aquela frase super clichê que sempre aparece por ai em textos, músicas e afins: “deixa o tempo dizer”? Com você não funciona nem de longe.
A questão é que, eu poderia escrever umas 30 linhas sobre o que eu odeio em você, sério, são muitas coisas, mas o mais engraçado de tudo é que se eu escrevesse 30 linhas sobre o que eu odeio, eu estaria escrevendo 30 linhas sobre o que eu gosto, porque de um jeito meio ou totalmente maluco eu gosto dos seus defeitos. Seus defeitos são perfeitos. E olha, isso não faz sentido algum. Tá vendo o que você causa na minha cabeça?
Eu juro que tentei dar um basta, alienar meus instintos e mandar aquele belo, lindo e eterno foda-se, mas não deu muito certo. E isso me dá raiva. Você me prendeu assim de um jeito meio mágico que nem você mesma queria e também nem sabe como fez, mas fez.
Você é linda e meiga, mesmo que de um jeito bruto. Seus traços? Bom, você é perigosamente atraente. Olhando-te é fácil chegar à conclusão que Deus desenha melhor que Da Vinci, Picasso e van Gogh, todos juntos. E também é visível que ele te deu uns retoques a mais. Seu cabelo vive bagunçado, sabia? Eu percebo isso facilmente, porque eu simplesmente amo o seu cabelo. E sabe quando fica louca tentando arrumá-lo? Então, seu charme está todo ai.
Você curte algumas músicas muito nada a ver, mas o mais estranho é que me convence de que elas são boas e se forem olhar minha playlist, é, elas estão lá. E isso também me dá raiva. Você me influencia, e eu gostaria muito de saber como. E no meio desse mar de características o que mais me impressiona é sua inteligência. Nossa! Como ela me encanta e me deixa doido.
Gostas de ler, o que não bate comigo, mas o incrível é que gostou do que eu escrevi, mesmo não sabendo que era para você. E confesso que isso me deu um pouquinho a mais de esperança. E talvez lendo isso agora a senhorita possa parar e pensar “não posso dar corda”, e eu vacilão, sabendo disso continuo a escrever… Ah, mas quer saber? Eu gosto de escrever sobre e para você. Não me culpe! Ninguém mandou nascer assim, tão complicada e perfeitinha.
Eu te olho demoradamente todo santo dia e não consigo achar um motivo se quer para não te adorar. Admiro-te nos detalhes. Na forma em que sorri e também naquele seu olhar que diz: “larga de ser idiota, Felipe.” E nossa! Como eu gosto do seu rosto quando faz isso.
Você é de longe a pessoa mais interessante que eu já conheci e tentar te descobrir por inteira é o que me fascina tanto. E se eu pudesse colocar uma música de fundo, bem baixinha, só para um fazer som ambiente, quando nós dois estivermos juntos, com certeza seria: Eu Te Amo de Chico Buarque.
“…Se, ao te conhecer, dei pra sonhar, fiz tantos desvarios
Rompi com o mundo, queimei meus navios
Me diz pra onde é que inda posso ir…”
Felipe Fernandes, 16 anos. É um profundo admirador da escrita e da arte que é escrever. Odeia ler, mas adora que leiam o que ele escreve. Estudante metido a poeta, que as vezes acerta nas combinações das palavras. É autor e dono do seu próprio blog futebolístico e passa maior parte do seu tempo à toa no twitter, alias, sigam ele lá: @lpfeelipe.
Clarice Lispector (1920-1977) foi escritora e jornalista brasileira. Nasce em Tchechelnik na Ucrânia, mas veio para o Brasil em 1922. Estudou inglês e francês, e aprendeu a ler e a escrever muito nova. Se mudou para o Rio de Janeiro com sua família e ingressa no curso de Direito. Na faculdade, conhece seu marido e tem seu primeiro filho, Pedro, na Suiça em 1948. Ja em 1953 nasce seu segundo filho, Paulo. Clarice se separa de seu marido e volta para o Brasil com os filhos. Em 1960 lança "Laços de Familia", livro de contos, que recebe o prêmio Jabuti da Câmara Brasileira do Livro. Em 1961 publica "A Maçã no Escuro" pelo qual recebe o prêmio de melhor livro do ano em 1962. Clarice morreu no Rio de Janeiro, vitima de câncer no ovário.
